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DILETTANTE INTIMISTE
Description :
Dilettante: n. Personne qui s'adonne à un travail, à un art pour son seul plaisir, en amateur, avec une certaine fantaisie.
Intimiste: adj. et n. Se dit d'un peintre, d'un écrivain, notamment d'un poète, qui exprime ses émotions, ses sentiments les plus intimes, les plus secrets, sur le ton de la confidence.
Infos
- Création : 19/03/2008 à 16:55
- Mise à jour : 19/01/2009 à 10:33
- 55 articles
- 48 commentaires
- 8 amis
saez à Sète: merveilleux!
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Posté le lundi 05 janvier 2009 09:59
L'école buissonnière
Plutôt courir cheveux au vent !
Rester assis, ah non merci !
Voler les fruits, le rire aux dents...
Arbouses et poires, me voici !
On peut au fleuve se baigner
Et pêcher des écrevisses.
Ou, dans les flaques patauger,
Arroser nos chers complices !
Imaginer les sages en rang
Et imiter notre maître
Qui va, des mains frappant, frappant,
Etudier le baromètre !
On peut passer l'après-midi
A écouter des vieux disques
Chez un anarchiste érudit,
Chant des baleines et la clique !
Ou bien, marcher dans la ville
Au hasard des rues, pavaner,
Songeant à la belle idylle,
La fille aux collants satinés ...
On peut s'abriter de la pluie,
Compter les voitures rouges...
C'est du calcul ! Adieu l'ennui...
L'abribus c'est tout un bouge !
Puis on peut demander l'heure
Dix fois de suite aux mêmes gens
Jusqu'à que ça nous écoeure...
Qu'il faille partir en courant !
L'air innocent, rentrer chez soi,
Tordant nos doigts dans nos poches,
Craindre que s'élève la voix
Du père, craindre la taloche !
Alors, devant les livres ouverts,
On jongle avec notre stylo...
Combien faut-il de camemberts
Pour réparer notre vélo ?!
Rester assis, ah non merci !
Voler les fruits, le rire aux dents...
Arbouses et poires, me voici !
On peut au fleuve se baigner
Et pêcher des écrevisses.
Ou, dans les flaques patauger,
Arroser nos chers complices !
Imaginer les sages en rang
Et imiter notre maître
Qui va, des mains frappant, frappant,
Etudier le baromètre !
On peut passer l'après-midi
A écouter des vieux disques
Chez un anarchiste érudit,
Chant des baleines et la clique !
Ou bien, marcher dans la ville
Au hasard des rues, pavaner,
Songeant à la belle idylle,
La fille aux collants satinés ...
On peut s'abriter de la pluie,
Compter les voitures rouges...
C'est du calcul ! Adieu l'ennui...
L'abribus c'est tout un bouge !
Puis on peut demander l'heure
Dix fois de suite aux mêmes gens
Jusqu'à que ça nous écoeure...
Qu'il faille partir en courant !
L'air innocent, rentrer chez soi,
Tordant nos doigts dans nos poches,
Craindre que s'élève la voix
Du père, craindre la taloche !
Alors, devant les livres ouverts,
On jongle avec notre stylo...
Combien faut-il de camemberts
Pour réparer notre vélo ?!
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Posté le mercredi 17 septembre 2008 15:59
Oxyde de fer
Accablé de soleil, baignant dans la sueur
Grisé et secoué de sociales rumeurs
De la Saint-Jean jusqu'aux pieds de la Vierge
Remué par le vin, étourdi par la danse
Le corps s'endort déjà, le cerveau déjà pense
Quand la fête prend fin le poète émerge
La palette du peintre, plus pauvre, je la crois
Que la vigne en octobre se teintant
Et la mer de l'hiver a ces reflets d'argent
Qu'ont les miroirs anciens où s'admiraient les rois
Mon estivale aigreur demande renaissance
En l'automne où se meurt toute ma diligence
Où se morfond le sang d'entrer dans du repos
Et s'impatiente l'âme de refleurir bientôt
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Posté le mercredi 17 septembre 2008 15:54
Nos chimères amours
Le diable ne peut rien quant à sa déception,
Il n'a pas su nous traîner dans ses trahisons.
Le temps n'a pas pu voir nos amours s'effondrer,
Les souvenirs n'ont point à se sentir mauvais
Oui ! Les fleurs sont encore à faner dans les champs,
Nul bouquet champêtre ne m'a ravit les sens.
Nos pas, à l'unisson, n'ont pas foulé la terre
Des sentiers où nos c½urs, non jamais ne humèrent
Le parfum de nulle rose rouge ou blanche,
Son arôme offert aux âmes qui s'épanchent.
O murmure des rus, fracas des cascades
Jamais ouï par nous ! Triste sérénade !
Le silence gomma nos voix intrépides.
Le vent ne mêla point nos mèches et nos épis,
Son souffle vagabond, à nos yeux limpides,
Ne vit perler une goutte de jalousie.
Le lac ignore nos reflets et légère,
Son onde oublie nos soupirs éphémères...
Le soleil n'a jamais par la lèvre brûlée,
Caressante à ma joue, déposé le baiser.
Les astres, l'univers, la folie, les démons
Ne nous ont point vécus, nous nous en souviendrons !
Non, la lumière n'éclaircit pas nos faces,
Dans l'ombre, nos chimères amours trépassent.
Il n'a pas su nous traîner dans ses trahisons.
Le temps n'a pas pu voir nos amours s'effondrer,
Les souvenirs n'ont point à se sentir mauvais
Oui ! Les fleurs sont encore à faner dans les champs,
Nul bouquet champêtre ne m'a ravit les sens.
Nos pas, à l'unisson, n'ont pas foulé la terre
Des sentiers où nos c½urs, non jamais ne humèrent
Le parfum de nulle rose rouge ou blanche,
Son arôme offert aux âmes qui s'épanchent.
O murmure des rus, fracas des cascades
Jamais ouï par nous ! Triste sérénade !
Le silence gomma nos voix intrépides.
Le vent ne mêla point nos mèches et nos épis,
Son souffle vagabond, à nos yeux limpides,
Ne vit perler une goutte de jalousie.
Le lac ignore nos reflets et légère,
Son onde oublie nos soupirs éphémères...
Le soleil n'a jamais par la lèvre brûlée,
Caressante à ma joue, déposé le baiser.
Les astres, l'univers, la folie, les démons
Ne nous ont point vécus, nous nous en souviendrons !
Non, la lumière n'éclaircit pas nos faces,
Dans l'ombre, nos chimères amours trépassent.
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Posté le mercredi 17 septembre 2008 15:52
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